Rêvons un peu

Si le Titan Coule,
C’est peut-être bien parce qu’il Nique …

Si Titan ne nique pas,
Peut-être ne coulera-t’il pas …

Ou bien serait-ce du fait que
le Titan ne Coule pas
qu’il ne Nique pas non plus ?

Le mystère de l’oeuf et de la poule est d’autant plus entier
Lorsque maman s’appelle Ah, Nique …

J’avais fait un rêve étrange, si l’en est.

Je sortais d’une convention.
J’arrive sur la place Urquinaona et rentre dans un taxi.
Je vois qu’à côté de moi est assise Angela Merkel.
Elle souhaite alors que son taxi l’emmène à un événement de …, pas de traduction, mais de design, d’UX.
Puis, elle sort du taxi et va vers un de ses gardes qui est sur fond bleu en haut à gauche.
Puis elle demande un autre …, un autre taxi.
Nous partons avec le taxi, et je dis au conducteur que je souhaite aller à (CR).
Il fronce les sourcils et me dit que ça va me coûter chérot.

Fin de la première partie.

Le nom d’Angela Merkel est presqu’inaudible dans le récit oral que je faisais du rêve.
D’UX, il est question de « User Experience« , terme technique du web, à moins qu’il ne soit question « du X » …

La place Urquinaona apparaît dans le film l’Auberge espagnole. J’avais adoré ce film lors de sa sortie en 2002. Sur la route des vacances, alors que notre dernière destination était Barcelone, j’avais obligé mon compagnon de l’époque à sauter toutes les étapes intermédiaires après avoir vu le film au cinéma…
J’avais pourtant totalement oublié le titre du film lors de l’analyse du rêve…
Voici le très beau passage du film où il est question de la fameuse place Urquinaona:

Quand on arrive dans une ville, on voit des rues en perspective,
Des suites de bâtiments vides de sens.
Tout est inconnu, vierge.
Voilà.
Plus tard on aura habité cette ville,
On aura marché dans ces rues,
On aura connu ces bâtiments,
On aura vécu des histoires avec des gens…
Quand on aura vécu ici,
Cette rue on l’aura prise dix, vingt, mille fois…
Dix, vingt, dix, vingt, mille fois, …
Urquinaona … Passeig de Gracia … Laïetana

Au bout d’un moment, tout ça vous appartient parce qu’on y a vécu
C’est ce qui allait m’arriver, et je ne le savais pas encore…

« Urquinaona« …
Ce truc sonnait vaguement sioux et s’est ajouté à la longue liste de noms, autrefois bizarres, qu’on traîne quelque part dans un coin du cerveau.

« Urquinaona » s’est doucement glissé à côté de Mouffetard, de Bondoufle, de Pontault-Combault, de Marolles en Hurepoix, de Mandelieu-La-Napoule ou de Knokke le Zoute…
Il est devenu normal et familier.

À la liste des noms bizarres, je pourrais rajouter Ablaincourt-Pressoir, Villers-Bretonneux, Saint-André-le-Gaz, La Moutonne, Caluire et Cuire, Monumental, Vilanova i la Geltrú…

Urquinaona est aussi un lieu de révolte.
Lors du jugement du Procés independentista català, les prisonniers politiques catalans furent condamnés à de lourdes peines, et notamment Oriol Junqueras à 13 ans de prison.
On peut-être pour ou contre l’indépendance. Je n’ai jamais été pour car le débat sur les frontières d’un pays m’a toujours paru être une boîte de pandore qui réveillerait l’extrême-droite espagnole endormie depuis franco…
Si ces condamnations sont démesurées, c’est bien parce qu’elles sont politiques. Car le Procés a toujours été pacifique. Il n’a jamais versé dans la violence. Il ne s’agissait donc pas d’une rébellion tel que cela aurait été soi-disant établi, mais bien d’une simple désobéissance civile. Une réaction face à la brutalité d’un pouvoir de droite au relent de franquisme.
Lorsque le jugement du Procés a été prononcé et que les peines de prison pour les députés catalans emprisonnés préventivement depuis un an ont été confirmées, le peuple indépendantiste s’est levé, avec, cette fois, quelques scènes de violences, dont la plus marquante eût lieu sur cette même place Urquinaona.

Indépendance, désobéissance, et révolte face à l’injustice d’un système capitaliste brutal apparaissent donc en toile de fond de ce rêve.

Enfin, il est question d’un personnage politique dont le nom était quasiment inaudible. Cela indique donc que c’est un possible point névralgique du rêve. Il s’agit d’Angela Merkel.
Née à Munich, fille de pasteur, ayant grandi en Allemagne de l’est, elle est élue chancelière allemande en 2005 et est encore au pouvoir à l’écriture de ce texte, après 14 ans de pouvoir ininterrompu.
Angela Merkel incarne donc une grande stabilité en opposition avec un certain chaos représenté par la place Urquinaona.
Austère, statisticienne, ennuyeuse à mourir, abhorrant la prise de risque et en plus de droite, elle sût pourtant faire preuve d’humanité et de courage pendant la crise des migrants. L’Allemagne fut ainsi l’un des seul pays européennes avec la Grèce et l’Italie à ouvrir ses frontières pour accueillir les migrants.
Est-ce à cette stabilité, à cet attrait vers la statistique et l’analyse des données, à cette austérité et à cet ennui auquel j’aspirerais actuellement, afin de pouvoir, peut-être reprendre enfin, et de manière plus assidue mes lectures philosophiques?
L’avenir le dira…

Le choix, en tous les cas, est tout sauf facile. Il est même profondément emmerdant, dans tous les sens du terme, comme l’indique le fait que ce nom soit presqu’inaudible, comme l’élément caché et refoulé dans le récit de rêve…

De la place Urquinaona à Angela Merkel, il n’y a peut-être qu’un petit pas, mais c’est un bien grand pas pour moi!

J’avais rêvé de Nabil, avec qui j’avais rendez-vous à 11 heures. Mais il était 10h56 et je venais de me réveiller. J’étais en retard… J’appelais donc Nabil, mais sans vraiment oser lui dire à quelle heure j’arriverais vraiment… 11h20 lui disais-je alors que c’était impossible…
Je m’étais laissé pousser la moustache et les cheveux. Nabil était là pour me couper les cheveux, ce qui est étrange car il n’est pas coiffeur, mais ostéopathe ou bien physiothérapeute.
Mais dans ce rêve, Nabil était là pour me couper les cheveux. Autre chose bizarre, je m’étais laissé pousser la barbe. Je ne me ressemblais pas, comme si ce n’était pas vraiment moi, comme si j’étais quelqu’un d’autre … J’avais un certain air du capitaine Haddock.
Et puis je ne savais pas vraiment où Nabil habitait … Je partais donc un peu au hasard, dans un à peu près fort approximatif …
Et donc c’est comme si j’étais dans un supermarché, peut-être celui de Nice, de Fréjus, ou encore l’Intermarché qui n’est ni celui de Pierrefeu, ni celui de Carnoules, sinon celui d’après, ou bien serait-ce le Leclerc ? Cela pourrait aussi être le supermarché où il y avait le fameux dentiste qui avait été particulièrement nul pour m’arracher les dents de sagesse, le dentiste qui faisait du windsurf, et avait (pour de vrai) les cheveux teintés en orange …

Il s’agit peut-être de l’Intermarché du Luc en Provence, ou encore celui de Cuers où une tuerie avait eu lieu en 1995…

La description de cet homme qui s’est laissé pousser la moustache rappelle un peu Dali. C’est pourtant l’idée de la célèbre photo d’Albert Einstein tirant la langue qui me revenait systématiquement à l’esprit, sans que je sache bien pourquoi…

Après une longue recherche, c’est aussi deux prénoms de compagnons de classe préparatoire qui me revenaient à l’esprit: Didier, puis, après beaucoup de difficultés, Thomas…

L’idée du chanteur (de droite) Didier Barbe-livien me venait alors, ce qui pourrait expliquer la présence de la Barbe. Pourtant, après avoir consulté sa discographie, aucun titre de chanson n’attirait réellement mon attention. (À vérifier en réécoutant rapidement les plus célèbres néanmoins)

J’étais donc planté là, sans savoir réellement quelle signification donner à ce rêve. Qu’y avait-il de particulièrement emmerdant que je refusais de voir dans celui-ci? Je n’en savais ficher rien…

Je continuais sur l’esthétique du personnage, une esthétique de hippie. mon père, ou mon grand-père, ou une quelconque figure paternaliste familiale avait sans doute dit :

Les hippies sont des feignants, ce sont des gens qui ne font rien, des parasites pour la société…

Mais le point étrange du rêve tournait autour de Nabil. Nabil était donc phytothérapeute, un excellent professionnel.
Il parvenait, en une seule séance assez peu douloureuse à me remettre en place le dos.
Au contraire du superbe Abraham, au corps somptueux que j’avais pu admirer lorsqu’il était maitre-nageur de la salle de sport que je fréquentais… Bien que talentueux, Abraham semblait toujours faire traîner en longueur. Une première séance pour débloquer un peu, une seconde un peu plus, puis une troisième séance plus relax, pour un résultat toujours moindre qu’avec Nabil …

Or, Nabil dans le rêve n’était donc pas physio mais bien coiffeur, et ce alors que je n’avais eu que des coiffeuses… À commencer par la très talentueuse Maria, puis le salon de coiffure pas cher où j’allais désormais afin de garder mes cheveux très courts…

J’avais certes réfléchi à aller me faire couper les cheveux ces derniers jours, j’en avais même parlé à I, mais je n’en avais pas besoin car ils n’avaient pas encore beaucoup poussé…

Je tournais donc autour du pot, me disant que d’un côté, Nabil me redresse le dos quand je suis stressé, il redresse mon dos stressé et me dé-stresse.
Et d’un autre un hippie n’est pas du tout stressé, ou encore qu’un hippie est tellement peu stressé qu’il faudrait peut-être qu’il se fasse couper les cheveux afin de stresser un peu: Cela lui ferait peut-être « du bien » de se faire un peu redresser par la société. Belle pensée réac que je crois avoir entendu de la bouche de mon père, ou quelque chose qui s’en rapproche :

Un hippie devrait faire l’armée afin de lui apprendre la vie.
Qu’on lui mette la boule à zéro !
Et il arrêterait peut-être d’être une feignasse,
Et verrait alors les chose autrement!

Soit … Moi j’aime bien les hippies et je suis assez feignant… Mais cela ne me dit toujours pas ce qui est si emmerdant dans ce rêve, qu’est-ce que je refuse de voir?

C’est alors que je me souvenais d’une chanson du chanteur Antoine…

Oh, Yeah!
Ma mère m’a dit, Antoine, fais-toi couper les cheveux,
Je lui ai dit, ma mère, dans vingt ans si tu veux,
Je ne les garde pas pour me faire remarquer,
Ni parce que je trouve ça beau,
Mais parce que ça me plaît.

Oh, Yeah!

L’autre jour, j’écoute la radio en me réveillant,
C’était Yvette Horner qui jouait de l’accordéon,
Ton accordéon me fatigue Yvette,
Si tu jouais plutôt de la clarinette.

Antoine était un chanteur tout à fait fascinant. Il avait fait polytechnique. Polytechnique était le fantasme de mon père. Il n’avait pas arrêté de nous bourrer le crâne, à mon frère puis à moi, avec cet objectif qui le fascinait. Malheureusement, ou plutôt heureusement, aucun de nous deux n’est parvenu à réaliser cet objectif qui ne fut jamais le nôtre. Mon frère voulant être biologiste fut quand mème ingénieur. Pour ma part, j’avais raté ma chance de faire une première L en laissant ma mère me bourrer le crâne pour faire une première S. Et je me fis virer dès la première année en école d’ingénieur…

Ce qui était fascinant avec Antoine, c’était que ce garçon qui avait fait Polytechnique, promis à une si belle carrière, avait décidé de devenir hippie et était parti se la couler douce à Tahiti… Il revenait de temps en temps sur les plateaux télé pour pousser la chansonnette quand il avait besoin d’argent … Un garçon fort intelligent donc… Ce qui est rare quand on fait Polytechnique …

Mais c’était surtout le titre de cette chanson qui m’avait beaucoup frappé: Les élucubrations d’Antoine…

Alors, je me disais que certes, j’élucubrais. Que peut-être je disais beaucoup n’importe quoi. Que peut-être toutes mes réflexions n’étaient en fait qu’une vaste foutaise, et que, comme le disait papa, il faudrait plutôt que je me fasse couper les cheveux et retourner bosser en entreprise, ce qui, c’est un euphémisme, ne m’enchantait guère…

Puis, je regardais, à tout hasard, la définition d’élucubration:

A.- Action d’élucubrer; recherche laborieuse et patiente pour composer un ouvrage érudit ou un texte d’une certaine longueur.
B.− Par métonymie: Ouvrage, texte produit à force de veilles et de travail. J’avais lu l’élucubration de Zola dans le « Figaro ». Elle a remué « la ville et la province » Flaubert
P.ar extension et péjoratif: Production déraisonnable, extravagante.

S’agirait-il, dès lors, d’une invitation envoyée par mon inconscient à plus de travail d’écriture et donc à beaucoup plus d’élucubrations?

Dali, Einstein, Antoine et … Didier Barbelivien, quel curieux breuvage…

J’étais ému par cette découverte, par cet appel de l’inconscient que je trouvais fort beau… Avais-je bien décodé le message? Qu’y avait-il d’emmerdant à cela? Que je n’écrivais pas assez? C’est une évidence, j’aimerais écrire plus, beaucoup plus… J’aimerais écrire un peu, beaucoup, passionnément, à la folie, et pourtant, tel un feignant, je ne m’y mettais pas. Mon père aurait peut-être dit que j’étais en quelque sorte un hippie de l’écriture…

Las, après quelques heures d’émotion, je devais bien me rendre à l’évidence. En effet, ce rêve traduisait une situation que je refusais de voir, quelque chose que je refusais d’admettre. Il ne pouvait donc pas s’agir d’un compliment concernant de soi-disant « grandes capacités d’écriture » (car autant l’admettre tout de suite, il est hors de question qu’elles soient petites…). Non, il s’agissait bien d’élucubrations au sens direct du terme, à savoir que je parle beaucoup, mais que j’agis bien peu…

Et qu’il est justement grand temps d’agir. Même si travailler en entreprise me déplaisait profondément, même si je ne voyais pas comment je pourrais gérer cela avec des études de philosophie en stand-by, je n’avais néanmoins pas le choix, il me fallait travailler, quoiqu’il m’en coûte…

Il y avait quelque chose de frappant et de commun,
Tant dans les manifestations des Gilets Jaunes à Paris, qui avaient détruit l’Arc de Triomphe,
Que dans celles des indépendantistes Catalans à Barcelone, qui avaient détruit la plaça Urquinaona.

La Bête humaine féroce était bel et bien de retour.
Elle n’avait, certes, jamais cessé d’être en nous …
On ressentait toujours cette furieuse respiration monter en soi …
On la voyait parfois prendre possession de nous,
S’exprimer à notre place, et ce, parfois, à notre plus grande surprise …

Mais il ne s’agissait plus, ici, de bêtes furieuses isolées,
Mais bien de hordes barbares et incontrôlées,
Qui, pétant les plombs, détruisaient tout sur leur passage …
Il était, bien sûr, facile de tacler son adversaire de barbarie …
Le barbare, c’est l’autre, l’adversaire, ou encore l’étranger chez les grecs …

Mais qu’y avait-il de commun dans ces deux cas ?
Pourquoi avaient-ils perdu la tête ainsi ?
Les avait-on gazés ? La violence policière les avait-elle provoqués ?
On évoquait des bandes de casseurs,
Faisant le déplacement spécial pour tout détruire …

Et si l’on me plaçait, moi le pacifiste, au coeur d’un de ces groupes,
Si j’étais chauffé à blanc par l’ambiance électrique qui doit les animer,
Saurais-je m’en extraire, aurais-je la force de m’en extirper ? Rien n’est moins sûr …
Il est fort probable que je me laisserais contaminer par cette rage …
Cette même rage qui permet bien souvent l’avénement du pire de soi …

Mais il y avait quelque chose de plus, dans ce 21ème siècle …
Cette rage était développée, elle était alimentée …
Non par un homme politique précis, ni même par un quelconque courant,
Elle était sous-jacente, on la sentait monter, elle vous attrapait l’esprit,
Et il devenait impossible d’en décrocher …

C’était l’énergie enragée d’une drogue particulièrement dure …
Appelons-la jouissance de par son côté morbide et tout à fait insidieux …
Débranchez, et après deux semaines, vous succombez à l’appel des sirènes,
Si vous ne capitulez pas, la réalité prend l’allure de cauchemar …
Peut-être parce qu’à force de jouissance, la réalité nous semble bien plus terrible qu’elle ne l’est véritablement …
Ou bien peut-être parce que la réalité de ce 21ème siècle est véritablement insupportable …

La jouissance est une drogue bien pire que la nicotine,
Elle est beaucoup plus répandue et particulièrement insidieuse …
Brillamment relatée dans L’Odyssée, Ulysse demande à être accroché à un mat,
Et ce, afin de ne pas succomber au chant des sirènes
Et donc, pour ne pas se jeter à l’eau comme le feront ses marins …

Et quel est donc le chant des sirènes du 21ème siècle ?
Il s’exprime sous forme d’un appel constant …
À s’informer pour savoir ce qui se passe après quelques heures ou minutes …
À reprendre une bière même quand on n’a plus soif …
À regarder un autre épisode de cette série que l’on aime tant …
À manger un autre morceau de délicieux chocolat …

Il y a donc toujours quelque chose de séquentiel,
Un doigt dans l’engrenage et paf, le corps en entier y passe …
Consommation, surconsommation puis perte de contrôle …

Une vie sans objet vaut-elle d’être vécu ?
Faut-il se priver de bière ? Ou bien de chocolat ?
Ce 21ème siècle était bien celui des addictions …
La Bête était parfois provoquée, ou exploitée à des fins
Qu’elles soient politiques ou mercantiles …

Les Bêtes devenues pions, jouets du pouvoir,
Un Pouvoir technologique tel Apple ou bien politique tel Macron,
Un Pouvoir lui-même soumis à sa propre jouissance …
À son insatiable désir de plus …
Qui nous conduit donc tous droit vers l’autodestruction …

Une autodestruction sociétale et donc, aussi et par miroir, individuelle.

Impasse

A. − Rue sans issue. Synonyme cul-de-sac.
B. − Au fig.
1. Position ou situation qui ne présente pas d’issue favorable.
« Hélas! me voilà toujours acculé à deux impasses : il me faudrait au moins un foyer pour supporter le monde, ou le monde pour me remplacer le foyer. Ces deux secours me manquent à la fois… » Amiel, Journal, 1866, p. 512.

2. Spécialement
a) ÉCON. Impasse budgétaire.
b) JEUX DE CARTES. Coup consistant à essayer de faire une levée avec une carte inférieure à celle de l’adversaire qu’on suppose être dans la situation dite « en fourchette », où il dispose d’une carte intermédiaire entre celle qu’on joue et celle du partenaire.
– Par analogie, argument scolaire: − P. anal., argument scolaire: Partie du programme d’une interrogation que l’élève s’est dispensé d’apprendre, espérant échapper à la question.

Reddition

Action de se rendre; acte par lequel on met bas les armes, conformément à une capitulation, signée ou non avec l’ennemi.

Il se trouvait dans une impasse,
Ne voyant aucun moyen de s’en sortir par le haut…

Il pouvait bien sûr, d’un côté, arrêter la psychanalyse,
Et maintenir à flot, bon an mal an,
Ses finances déjà bien mal en point…
Certes, cela lui accorderait peut-être un petit délai,
Quelques Moi tout au plus.

Mais, arrêter la psychanalyste c’était la Chut assurée…
La Chut immédiate, alors qu’il commençait à peine à réécrire,
Car l’Aimant Magne-Éthique psychanalytique,
Seule véritable force à pouvoir l’élever et l’extraire de sa Con-dition,

L’Aimant disais-je donc, aussitôt arrêté,
Et il se renfermerait sous le voile du silence,
Dans sa pauvre Con-dition de dominé…

Par ses sournois désirs de bête,
Par ses incontrolables désirs de surhomme.
Ils avaient peuplé toute son enfance,
Et il n’était jamais vraiment parvenu à s’en détacher…

D’un autre côté, il devait retourner en entreprise…
Il avait été saisi par le fait que,
Bien que dix ans s’étaient écoulés,
Pendant lesquels ses connaissances s’étaient considérablement étayées,
Et pourtant, le salaire proposé était bien inférieur à celui qu’il touchait à l’époque…
Et ce, sans même évoquer son « indécent » salaire précédent de Con-Sultan…
Ah, le charme du libéralisme ibérique combiné à la crise est indéniable…
Heureusement que soleil, plage, et si beaux garçons…

Dès lors, bien que beaucoup plus qualifié,
De par le seul fait qu’il était passé « de l’autre côté« ,
Le salaire annoncé était bien moindre…
Tout en travaillant, bien évidemment autant…
Las, travailler pour la gloire avait été son truc… Mais cela ne l’était plus…

Peut-être était-il devenu « feignant » ou encore « petite nature »…
Mais ce rythme de Travail-à-la-con lui avait causé, auparavant,
L’apparition d’une grave maladie chronique…

Maladie qu’un psychanalyste génial -le brillant Bruce Fink-,
Associa un jour dans un livre introductif et passionnant
À un certain type de névrose…

« A clinical introduction to Lacanian psychoanalysis« .

Le retour en Antre-Prise, c’était donc aussi la Re-Chut assurée.

D’où l’impasse, le cul-de-sac …
Il n’y avait aucun doute, il était cerné…

Il avait bien tenté d’offrir ses services de Con-Sultan
À d’autres Antre-Prises, afin d’éviter de redevenir salarié…
Semblant assez désintéressées, certaines avaient néanmoins demandé
Ce qui pouvait bien clocher avec leur site internet…

Dès la réception de la réponse précise et argumentée du Con-Sultan,
Elles s’étaient alors empressés de mettre en place ses recommandations,
Mais sans jamais répondre ni positivement ni négativement à sa requête,
Et cela, malgré toutes ses supplications…

Le Voila le fameux système capitaliste dans lequel nous vivions,
Causant douleurs, supplices, insomnies … Infamie!
Et l’on vous disait bien sûr de ne pas se décourager,
Mais bien de continuer à faire le con et à chercher d’autres clients sans même sourciller…

Ainsi, plutôt que de se lamenter, il m’avait raconté son histoire…
J’avais pris soin de l’Écrire,
Afin de tenter, comme dans une sorte de processus alimentaire inversé,
De transformer sa merde en une certaine forme de Beauté…
Ou tout du moins, de Réalité, de par la présence de ce témoignage.

Du cul-de-sac
À l’Antre-Prise où la Sauce-y-Était,
Dans son cul, bientôt elle y serait!

J’avais commencé depuis un mois un nouveau régime intellectuel, et je le suivais au pied de la lettre…

J’avais beaucoup de respect pour le métier de journaliste,

Mais la forte augmentation de la morbidité médiatique ces derniers mois m’avait conduit à réagir,

Après avoir suivi l’actualité assidûment, je m’éloignais donc pour quelques temps -voire pour toujours- des constantes annonces de périls, imminents ou lointains,

Et ce, dans un exercice stoïcien, afin de me concentrer sur l’essentiel …

S’agissait-il d’un burn-out médiatique ? Ou d’un simple besoin de prendre du recul ?

Dans mon monde, le président des États-Unis d’Amérique était un personnage dont seule la toxicité dépassait la richesse…

Et le premier ministre de l’Angleterre était un clown jouant au mâle alpha dans une cour de récréation collégienne…

Ce beau pays du nord de l’Europe fonçait à pleine vitesse vers un no-deal,

Et rien ne semblait pouvoir l’arrêter dans sa poursuite effrénée de l’idéal singapourien …

Ah, le paradis fiscal anglais absolu bientôt réalité…

De la finance, que de la finance et rien que de la finance !

Car le réel est bien trop vulgaire…

Et les gens, n’en parlons pas…

La finance absolutiste érigée en nouvelle religion: l’Eldorado britannique…

Cet idéal d’accomplissement était surtout parfaitement nihiliste,

Et en cela, il correspondait exactement à la période que nous vivions…

Les Britanniques étaient donc parfaitement à la mode, ce qui est parfaitement absurde…

Car rien n’est plus fluide que le Saint gars pour Rien…

J’avais publié ce tweet à 23h…

Dans un acte que je pensais « innocent », je l’avais donc publié…

Et il n’avait reçu ni like ni retweet…

J’avais été surpris dès les premières minutes…

Comment ? Un tweet citant une phrase du deuxième tome d’À la recherche du temps perdu n’avait reçu aucun like ni retweet?

Comment était-ce possible ? Il contenait pourtant le nom de Cambremer…

Il me fallait immédiatement décrocher mon téléphone,

Appeler Twitter pour leur signaler la présence d’un énorme problème dans l’algorithme !

Et pourtant, l’algorithme de Twitter -comme tout algorithme d’intelligence artificielle- n’est qu’un amplificateur de tendances…

Il n’est donc pas responsable, car il ne fait qu’amplifier l’existant…

Et dans ce cas, l’amplification du Rien, n’est rien d’autre que le Rien…

Et le Rien, c’est celui que nous avons dans la tronche…

Mais enfin réveillez-vous ! C’est impossible, c’est un cauchemar !

Et pourtant non, je ne rêvais pas…

Un tweet de Marcel Proust n’avait reçu ni like ni retweet…

C’était la réalité. Sèche. Juste. Tel un rêve qui jette une volée de bois bien vert en pleine face…

Je n’en revenais pas. J’imaginais Marcel Proust, -mon meilleur ami- assis devant moi…

Nous étions assis non pas en face à face mais légèrement en biais, ce qui est plus doux…

Mais il m’avait aide à sauter le pas pour m’installer sur le divan…

Il était donc assis derrière moi, et je fus parcouru d’un frisson…

Je l’aimais profondément, j’aimais tout de lui… Sa lecture constituait une véritable psychanalyse en soi…

Ce talent tel un diamant brut qu’une machine idiote ne savait pas reconnaître…

Car, s’il faut dire « Marcel Proust » pour que ses écrits soient reconnus, pardonnez-moi,

Cher « public » harnaché dans le délirant ego tout-oui-terrien,

Mais c’est la démonstration sinequanone d’un énorme problème !

« Je te suis, tu ne me suis pas »… Et paf, la Volonté Schopenhauerienne démasquée jusque sur Twitter!

Je remerciais Marcel Proust d’avoir voyagé dans le temps pour réaliser cette démonstration libératrice. Il semblait me dire :

« – Mais enfin, qu’attends-tu ? Écris ! S’il ne m’a pas reconnu, c’est bien qu’ils sont incapables de ne reconnaître aucun talent ! Fais donc confiance à cet algorithme qui, de par son absence de reconnaissance, dénonce l’essence même de son époque: le Rien. Écris sans t’en soucier, mais Écris ! C’est une forme de compliment silencieux venant d’une machine formée à reconnaître le Rien … ou L’Idiot! »